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12 abril 2016 2 12 /04 /abril /2016 19:58
Fotografía propia.

Fotografía propia.

Uno tras de otro se fueron,

no sé a dónde, lo momentos.

Podría ser que a los sueños.

¡O qué sé yo!

Cuenca del río que corrió,

hechos que fueron,

y de los desechos se deshicieron.

Tuyo y mío, el amor.

Tuyo y mío, el amor deshecho.

Amor: escribir amor,

cantar del amor,

contar del amor,

contar el amor.

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18 marzo 2016 5 18 /03 /marzo /2016 21:31
Libertad. Cleta y Palomas de Rafael Sánchez de Icaza. Imagen de la red

Libertad. Cleta y Palomas de Rafael Sánchez de Icaza. Imagen de la red

Sobre una bicicleta de colores

ruedo por los centros de la ciudad.

Una paloma, como otras, está posada.

Su pecho roza el adoquín semipeatonal.

Casi todas levantan el vuelo a mi paso,

pero esta palomita blanca

no despega.

Sus hermanas y sus primas

aléjanse de las ruedas de colores,

y esta palomita blanca se abandona.

Un crujir de chocolatina es pasar sobre ella.

Un borbotón de sangre son sus alas

y sus plumas mojadas.

Alrededor, los peatones me gritan "¡asesino!"

Me increpan para que la coja moribunda

y la devuelva a la vida.

¿Veterinario? Señora, estaba enferma,

mire los parásitos cómo la atosigan.

Un remolino de gente se arremolina,

me reprenden, me juzgan.

 

Sobre las baldosas de la calle principal,

sin que nadie repare en él,

como el olor de la confitería cercana,

como el anuncio del fontanero a domicilio,

como la nube que cubre el sol unos segundos;

un señor de rodillas penitentes

canturrea su cancioncilla

con los brazos extendidos

"Por caridad, por amor de dios; una monedita pa comer"

 

El espectáculo es otro:

la paloma y el ciclista debutan en primicia.

¡¡¡Pasen y vean!!!

 

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12 marzo 2016 6 12 /03 /marzo /2016 12:09
"Lapidación" Cristian Casilimas. Acuarela sobre cartulina (50cm x 30cm)Poema basado en la lapidación de Soraya Manutchehri, Mujer iraní condenada a muerte según las leyes fundamentalistas islámicas.

"Lapidación" Cristian Casilimas. Acuarela sobre cartulina (50cm x 30cm)Poema basado en la lapidación de Soraya Manutchehri, Mujer iraní condenada a muerte según las leyes fundamentalistas islámicas.

Silencio. Permanezco en silencio.

Me abraza la tierra el torso

y el dolor no mata.

 

Mojo con sangre la arena que me atrapa;

la luz púrpura atraviesa el velo,

pero la sangre no mata,

¡ni el dolor!

y no muero.

 

Como flor en el diluvio

mis pétalos se desmiembran

y sólo partiré cuando floten

corriente abajo las lágrimas rojas

después de empapar

la arena de mi tumba.

Silencio.

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11 febrero 2016 4 11 /02 /febrero /2016 20:55
Escándalo

Casi nunca ocurre,

pero en ocasiones contadas

cesa el chasqueo eléctrico

de la colisión entre las nubes.

El caprichoso canto de las aves

coincide durante un instante

en el espacio musical del silencio.

El auto-parlante del tapicero,

después de nombrar su especialidad en discotecas,

respira en su pausa altisonante.

La nota desafinada del columpio del parque

espera el timbre que marca la salida escolar.

El piii – piii del semáforo para ciegos

se sitúa entre la i y la p

en un guión que los sordos entienden

como si fuesen normoyentes.

En muy pocas ocasiones ocurre

que el eje oxidado de la tierra

se libre por un instante del rozamiento;

que la barahúnda del bullir humano,

cual ejército coreano, se sincronice

en un rumor imperceptible;

que el tañido de campanas,

en su parsimonia difunta,

olvide la vibración del bronce

antes de que de nuevo el badajo

golpee tristemente el metal.

 

Se dice que en ese momento

un ángel está pasando.

Es un ángel díscolo y delator,

porque sólo entonces

es cuando pueden oírse

las carcajadas de Dios

mientras juega con nosotros

a ser El Demonio.

 

 

 

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17 enero 2016 7 17 /01 /enero /2016 11:29
Imagen sacada de la red.

Imagen sacada de la red.

El agua consigue

en su curso milenario

domar al cuarzo y al granito.

En el lecho descansa

la obra incompleta

que, caprichosa, quiere ser redonda,

para complacer al paisaje.

 

Así has sido tú para mí

cuando, plagado de aristas,

me sumergí en tu corriente.

 

Ahora fluyo entre tus manos

como jabón oloroso,

como dócil aprendiz,

como criatura agradecida,

como imperfecto

canto rodado;

esperando siempre

la humedad que conforta

y tu bautizo de amor. 

 

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25 diciembre 2015 5 25 /12 /diciembre /2015 21:41
Adiós, mundo cruel

Si soy suicida, seguro sé

que lo heredé de él:

de un corredor de curvas peligrosas,

de un funambulista con artrosis en las rodillas,

de un ancestro que quizás

se dejó morir sin hacer nada;

o peor, dejó que le murieran

hasta que llegó su turno.

 

Pero soy un preso de confianza

en la cárcel de la vida;

un jugador en la ruleta rusa de la fortuna.

 

En un segundo llano

las centésimas son esdrújulas.

 

La pistola en la sien,

el dedo en el gatillo,

la fuerza justa,

sin seguridad, el seguro.

Esdrújulas centésimas y...

el martillo golpea la bala.

La ignición, que parece instantánea,

separa al casquillo del proyectil.

Este inicia su carrera espiral

por el túnel metálico.

Segundos llanos,

centésima esdrújula

y final agudo;

que primero rasga el cuero,

luego trepana el temporal,

liquidando a las neuronas que llevaban

el sonido tronante al cerebro.

(El suicida es el último en escuchar el disparo)

 

Un leve escalofrío al imaginarlo.

Soplo la punta del esdrújulo índice

y escribo sobre un papel:

 

"Cuando leáis esto, estaré muerto"

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8 diciembre 2015 2 08 /12 /diciembre /2015 11:33
Pintura de Alicia Esclapez "El universo imperturbable"

Pintura de Alicia Esclapez "El universo imperturbable"

En el monte,

la campiña o el río;

el aire viaja libre:

las hormigas, a millones,

los pájaros y los zorros,

las liebres y los peces;

van de roca a roca,

de arbusto a árbol.

Unos se deslizan en el agua,

otros caminan o se arrastran

o vuelan sobre el viento.

Todos son movimiento.

Eligen con libertad

cada guarida,

la rama del nido,

cada piedra en la que posarse,

cuando buscar alimento

y el momento de reposo.

 

Como

fue

libre

el

hombre.

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29 noviembre 2015 7 29 /11 /noviembre /2015 19:55
Querido lector: este "poema" pretende ser lo que el mismo título dice. Son una serie de versos inconexos que carecen de sentido. Por favor, considéralo como una especie de protesta que pretende salvar a la poesía de algunos estrafalarios vicios.

Querido lector: este "poema" pretende ser lo que el mismo título dice. Son una serie de versos inconexos que carecen de sentido. Por favor, considéralo como una especie de protesta que pretende salvar a la poesía de algunos estrafalarios vicios.

Dentro del aire está la ola que dice no.

Albatros gélidos que malcrían al humo,

y se afanan sin pensar que hay mañana.

Allí se recoge la siembra de tus caderas,

braman de sed las horas que fueron

y entonan un canto azul, cada mañana,

las almohadas de metal fino y frío.

Un aroma de nube corriente, que pesa,

deja a sus polluelos en el tiovivo,

y cual sangre que derramase azúcar,

lanza en tu busca la artillería de cartón.

Entonces, muero.  

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19 noviembre 2015 4 19 /11 /noviembre /2015 09:45
...Y el amor acaba

Las sombras avanzan,

manto oscuro, son.

Los pájaros callan,

y el amor acaba.

Llega a él la noche

 

El río agoniza,

ensancha la orilla,

mandan las mareas;

y el amor acaba

en un mar salado.

 

Cerilla que prendes.

Madera encendida.

Consumes la vela,

y el amor acaba

ahogado en cera.

 

Nace bello y pulcro.

No sabe mentir.

Mueren las promesas,

y el amor acaba.

Ya está enterrado.

 

Frío del invierno.

Hielo en un poema.

Veinticinco versos,

y el amor acaba.

Sus flores marchita.

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14 noviembre 2015 6 14 /11 /noviembre /2015 11:07
Noche en París (Bataclan)

Línea fina que avanza

sujeta al centro del mundo

saeta prima, segundo

y atada sigues tu danza

 

No sumes, no cuentes más,

que el soplo duele al morir,

y triste es el porvenir,

porque vidas restarás.

 

Detén este aciago sueño.

Deja encendida la vela

que sangre las calles hiela.

La vida no tiene dueño

si el terror dicta la esquela.

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  • : Humor, amor y jamón.Tribulaciones de un loco sin atar.
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