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19 octubre 2019 6 19 /10 /octubre /2019 20:17
Del espanto yo me aparto

 

Los eslabones se perdieron.

Estaban ciegos

y alguien torcía los renglones

por los que habían de encontrarse.

 

Fuera se cuece algo.

Oigo la tormenta allí, al otro lado.

Bajé las persianas

y encajé las puertas y ventanas.

 

De uno en uno os escucharía,

pero no vengáis con la furia del tiempo

¿Asustarme los truenos?

No

El rayo es más rápido y ya cayó

Trona ahora lo que murió;

lo que fue luz un segundo

y en su lentitud, después,

sonido que pronto se apaga

en el interior de mi casa.

Aprecio al ruido en su estertor.

 

Es el cielo eléctrico

un alboroto mediático.

Las nubes adoran a su condición

de hijas únicas;

nada podrá preñarlas

con simientes frescas,

siempre serán yermas.

Nadie convence a nadie

sobre sus ideas enfrentadas

No te escucho, cara de cartucho

 

Atravesaré las entrañas

por un túnel oscuro.

Prefiero dormir mientras ocurre.

Es verdad: no veré el brillo del cielo,

pero tampoco el de las espadas.

 

 

 

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14 octubre 2018 7 14 /10 /octubre /2018 20:15
Photo by Easton Oliver on Unsplash

Photo by Easton Oliver on Unsplash

 Hoy me quedo en casa.

Este hogar es justo.

Nunca me parece

grande ni pequeño.

Desde mi escritorio,

luz de ocaso lento.

El otoño es nuevo,

se estrena sin prisa.

Un reloj lejano

despierta al sonido

y acaba su siesta.

Oigo algunas notas,

no me dicen nada;

después, siete veces,

la campana tañe.

Diecinueve son

las horas ya muertas,

veladas, del día.

Una sinfonía

de patio escolar,

los miles de pájaros

volviendo a sus nidos.

La tarde naranja

es un claro guiño,

una invitación

del estro y las musas.

Hoy me quedo en casa

esperando al verso.

Quizá ande al encuentro

de un poeta atento

en este otro lado

de mi ventanal.

  

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26 noviembre 2017 7 26 /11 /noviembre /2017 12:11
Limo

Cuando pasa el río

y flamante es a mis ojos.

Cuando cansado se aleja

y nuevo será en otras ventanas.

Las orillas no cesan

en su tarea de metas volantes.

Pasaré ahora, nunca más;

jamás otra vez, por aquí.

Sólo el limo sabrá que fui.

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19 marzo 2017 7 19 /03 /marzo /2017 10:45
Imagen de la red

Imagen de la red

Primavera y yo

 

Mi tierra limita por el norte con el sur;

por el oeste, con el lejano este.

Mi pueblo está gobernado por un ser libre,

pero suele perder casi todas las votaciones

por mayoría

(de edad).

El pico más alto de mi patria

se encuentra en una sima;

desde él el horizonte es circular

y tiene al cielo como lindes.

Mi país es ajeno a los semáforos rojos

-los cruces ofrecen su verde pasaje-

Dentro de mi minúscula región

caben, cabeza con pies, los lados opuestos,

y fuera, casi nada.

No cuento lo que dejo a sus fronteras.

Mi república es del ermitaño que lo habita

tirando puertas de clausura,

aunque rime,

a la basura.

En mi comarca soy un extranjero poblador

con una visa de futuro presentado.

Mi mundo tiene un solo banco

en el que espero impaciente

a que cotice al alza la primavera;

su moneda y su dios

viven en una caja fuerte

a menos de nueve segundos,

si la luz no te adelanta.

El Sol y las flores

regresan a mi casa.

 

 

 

 

 

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1 noviembre 2016 2 01 /11 /noviembre /2016 10:56
Imagen de google

Imagen de google

 

Di un paso más al final
y olvidé de pronto el tacto.

Perdí lo que tenía en los bolsillos:
el hambre, la sed y a mí mismo.

En la oficina de objetos perdidos
no me reconozco; no estoy.

Al principio era una sensación extraña,
pero no tardé en adaptarme
a caminar con los brazos colgando.

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28 septiembre 2016 3 28 /09 /septiembre /2016 13:19
Dadá, qué algo queda

Arbando sistesos,

madrugué un día de acaso.

Cenelaba la trampa y jemiban

las ratas del penthouse.

Fuera, rostreros de pita,

trastuzan y amilgan rudas,

pero nadie repara

en el ágapla niteiro,

ni en sus seventas altanudas.

Ciega la cástida por el eco,

Nelson Mandela,

se cuelga en su celda.

Ahora hiberna. 

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6 agosto 2016 6 06 /08 /agosto /2016 11:04
Acuarela de Juan Ernesto Gil Moyano

Acuarela de Juan Ernesto Gil Moyano

Ándome meando, y me ando por estos lares,

a esta hora en la que ya cerraron los bares,

y orinándome estoy barajando los avatares.

 

 

Y no encuentro esquina, rincón, o agracie,

tampoco una conclusión que me congracie

ni otra imperiosa misión que a mi me sacie.

 

Porque cuanto antes he de vaciar la vejiga.

Si pudiera ser, qué dios me bendiga,

que hacerlo con mucha discreción, consiga.

 

Ahora que no pasa nadie por estos viales,

que ya no me siento las constantes vitales,

me importa un pito enseñar los genitales.

 

Me descargo, me orino, me meo y me "miccito",

y mi derecho como hombre yo ejercito,

porque justo después de orinar, resucito.

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29 junio 2016 3 29 /06 /junio /2016 11:46
Bosco

Colgando de la boca abierta

de un sueño que duerme,

soy un columpio en su baba.

 

El brazo del mar antes nacido

se encuentra dentro de la manga

del menor de los mares

con toda la baraja escondida,

pero le es imposible distinguir

al sonriente arlequín

que sodomiza a los cuatro reyes

pues nadie dibuja sus espaldas.

 

Una sirena,

desnuda de cintura hacia abajo,

es devorada por una legión

de almejas envidiosas.

 

En los acantilados las hienas ríen

en una falsa mueca,

y en el río lloran los cocodrilos

con sus lágrimas de cartón piedra

 

Sobre el punto crucial

de la cruz del cruce

un extraño vehículo

barre el paisaje en círculos.

La Estrella del Sur vomita

polvo en suspensión

y brújulas imantadas.

Míster Google Cardinal

espera que pase la tormenta.

 

¡Mentira!

En el último estertor

no veo la plácida luz

al final del túnel. 

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4 mayo 2016 3 04 /05 /mayo /2016 08:28
Amor de Luna (Poema infantil)

Con perlas de plata blanca,

Catalina, tiene un traje.

Si ha sido alegre ese día

lo luce como homenaje.

Otro de plumas de mirlo

viste en los días de lágrimas.

En esas noches se esconde,

y no deja que Lorenzo,

con luz dorada la ronde.

 

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2 mayo 2016 1 02 /05 /mayo /2016 10:12
Soneto secreto

 

Me miento y no hago caso del secreto.

Acude a mí apresándose en el sueño.

Me dice que no ponga tanto empeño,

que oculto aguarda en versos de soneto.

 

Así escribo ajeno lo que callo.

Qué nadie ha de saber si, loco o cuerdo,

me encuentro dando vueltas al recuerdo,

entonces fijo está, soy de él vasallo.

 

La noche espanta rauda a la razón,

arranca cada cuerda atada al mundo

regido en la mente, y no el corazón.

 

¡Qué sea el paso oscuro tan profundo,

que olvide pronto tanta desazón!

La vida es cierta y el sueño, vagabundo.

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