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29 junio 2016 3 29 /06 /junio /2016 11:46
Bosco

Colgando de la boca abierta

de un sueño que duerme,

soy un columpio en su baba.

 

El brazo del mar antes nacido

se encuentra dentro de la manga

del menor de los mares

con toda la baraja escondida,

pero le es imposible distinguir

al sonriente arlequín

que sodomiza a los cuatro Reyes

pues nadie dibuja sus espaldas.

 

Una sirena,

desnuda de cintura hacia abajo,

es devorada por una legión

de almejas envidiosas.

 

En los acantilados las hienas ríen

en una falsa mueca,

y en el río lloran los cocodrilos

con sus lágrimas de cartón piedra

 

Sobre el punto crucial

de la cruz del cruce

un extraño vehículo

barre el paisaje en círculos.

La Estrella del Sur vomita

polvo en suspensión

y brújulas imantadas.

Míster Google Cardinal

espera que pase la tormenta.

 

¡Mentira!

En el último estertor

no veo la plácida luz

al final del túnel. 

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29 noviembre 2015 7 29 /11 /noviembre /2015 19:55
Querido lector: este "poema" pretende ser lo que el mismo título dice. Son una serie de versos inconexos que carecen de sentido. Por favor, considéralo como una especie de protesta que pretende salvar a la poesía de algunos estrafalarios vicios.

Querido lector: este "poema" pretende ser lo que el mismo título dice. Son una serie de versos inconexos que carecen de sentido. Por favor, considéralo como una especie de protesta que pretende salvar a la poesía de algunos estrafalarios vicios.

Dentro del aire está la ola que dice no.

Albatros gélidos que malcrían al humo,

y se afanan sin pensar que hay mañana.

Allí se recoge la siembra de tus caderas,

braman de sed las horas que fueron

y entonan un canto azul, cada mañana,

las almohadas de metal fino y frío.

Un aroma de nube corriente, que pesa,

deja a sus polluelos en el tiovivo,

y cual sangre que derramase azúcar,

lanza en tu busca la artillería de cartón.

Entonces, muero.  

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22 noviembre 2013 5 22 /11 /noviembre /2013 20:32

 

ELIMINANDO-DE-LA-PARED--LA-GROTA-DE-LASCAUX.jpg

Alta es la rutina de los árboles mojados

Sucia y ruin,

la mordida del bastardo

Angelical, bella y diáfana,

la hebra de hilo que me une a ti

Jardines de globos ensangrentados

vagan y ladran

El clítoris de tu boca esconde un mundo nuevo

Galopa una cigüeña que abrasa el mar

Hablan los ángeles del río y te nombran

Cruzan caminos de polvo,

reluciente y amargo,

para asomarse

al lecho de piedras blancas

Fantasea, mientras escribe,

un poeta herido,

que se rinde a lo absurdo

de una quimera contigo

Créeme si te digo que esto es vacío,

que todo es inventado sobre la marcha,

que escapo allí donde nadie, o todos entienden,

que hacerlo así, no vale nada,

que esto no es poesía,

que un poema es otra cosa

y que es una pena desperdiciar algunos versos,

...pero hay que hacerlo

Lo entiendes ¿verdad?

No te marches sin decírmelo

 

 

 

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17 julio 2011 7 17 /07 /julio /2011 12:32

pianista.jpg

De lunes a jueves,

oculto tras una cortina roja,

duerme el piano.

Muere el pianista entonces.

Sé hablar ruso

- le dice a una de ellas-

Recita un trocito de ópera.

Musita el piano, muy piano.

Terminaré antes de que amanezca,

apúrate,

escapa.

Ese de ahí, el delgaducho,

estas gotas te ayudarán.

Le calculo tres, pero dale cuatro,

la amnesia limpia la conciencia.

Ponte sus ropas

y sal por detrás como hacen todos.

Tocaré por un alba,

por tu saliva en mi cuello;

por llevarte del brazo

al paseo de los álamos,

a las nubes de algodón dulce

y pegajoso.

Acariciaré las teclas

como al dial de tu placer;

mi nuca, tu vientre,

el campo de la tarde,

alrededor.

Cuando pasen los años,

en días como hoy,

compondré, hasta el amanecer,

melodías sobre tu cuerpo.

Sé hablar en ingles

-le dice a una nigeriana-

Unas gotas bastaran.

Escapa.

Ponte sus ropas

y sal por la puerta de atrás,

...como hacen todos.

 

Cuando pasen los años,

en días como hoy,

compondré, hasta el amanecer,

melodías sobre tu cuerpo.

 

Dedicado a los pianistas políglotas, alquimistas y poetas; y a los que se enamoran en los vertederos del arrabal.

 

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25 abril 2011 1 25 /04 /abril /2011 20:02

images.jpg

Duermen los sentidos.

En mis sueños, un viejo televisor,

blanco y negro, torna a pastel.

Gris anaranjado, el atardecer

cae sobre el mar, gris azulado.

 

Duermen los sentidos,

como en mis visiones.

Me falta la leña caliente

de tu piel

respirando sobre mi pecho.

 

Duermen los sentidos.

Pájaro cantor, amanece en mí

anunciando el fin

de esta siesta de las mariposas;

del laberinto, yermo, de sus vuelos.

 

Duermen los sentidos

y no duermo.

Olvidé apagar mi antiguo aparato,

millones de mosquitas, grises,

golpean mis pupilas muertas.

 

Duermen los sentidos

y no vivo.

Túnel frío, solo,

oscuro de hielo

y vacío de memorias policromadas.

 

Duermen los sentidos.

Sordo del sonido de tus besos,

insípido, cual lunes

después de un lunes,

inodoro, como una rosa en sepia

con los bordes gastados.

 

Ahora, duermen los sentidos...

y muero.

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20 febrero 2011 7 20 /02 /febrero /2011 17:53

Los inclusos de leche y arroz, jugaban.

En el círculo de la vida,

sus peonzas rodaban.

Entre sus tesoros,

el cordón que, al ser abandonado,

su manta sujetaba.

Utilizolo de cimbel

e hizo girar su trompo de madera.

El juguete bailó, invitándole a seguirlo.

Un viaje por la India.

Al hacer camino,

loores a su hazaña.

El peón, con punta de acero,

no ceja en su girar

lo hará, cuando llegue la guadaña.

Las letras de su nombre

ciñendo el talle y la figura

Hardik “Por completo del amor”.

Atado a la cintura,

el secreto de su magia

El beso y la lágrima primera

que siempre le acompañan.

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19 febrero 2011 6 19 /02 /febrero /2011 00:50

Desapareciste,

no te volví a ver más

Sin tiempo, el acabar de respirar

Pestañeé y no habitabas

Un halo en la retina

tu gesto sereno

tu lengua deslenguada...

tu girar de cuello

tu música de Héroes...

tu vino, tu fue

tu fuet, tu vino

¿Donde estás?

María, la breve

Jazmín de un solo día,

aroma de jara y romero

¿Una carrera más en las medias...?

Ni eso...

Sólo, charlas y verdades,

efluvios hilarantes,

cómplices sonrisas

Después, silencio abisal.

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Acepto todas las críticas,

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