Humor, amor y jamón.Tribulaciones de un loco sin atar.

Ahí van todos.

Se creen libres,

fuertes, unidos

y protegidos

en el rebaño.

Creen que eligen,

perros pastores

y a su pastor

que los guiará

porque conoce

la mejor senda,

el pasto fresco,

el agua, limpia

en abundancia,

donde los lobos

son respetuosos,

matan de a poco,

sí, pareciendo

que no ocurre.

Perros, pastores,

borregos, lobos;

ahí van todos,

por el camino

hacia el barranco.

Érase ¿qué sé yo que se era?

Nos conocimos cuando a Marte

planeaba viajar una sonda curiosa

para buscar vida en el hielo.

Nos conocimos cuando amarte

era viajar a los límites de la curiosidad

y no figuraba en mis planes más fríos.

El silencio, entonces, fue un aliado.

Pues érase, aun sin documentos,

un vividor de momentos huérfanos,

un arpegio de una sola nota;

...o eso podría parecer.

No distinguía, por no conocido,

otros amores que no lo fueran.

Encerrado en mi cómoda vida

andaba perdido por la pueril inocencia

que concede la ignorancia a Peter Pan.

Esas cosas que uno aprende viviéndolas

con el atrevimiento que otorga lo ignorado.

Érase ¿qué sé yo que se era?

Alguien que parecía, eso sí...

no lo niego;

alguien que parecía ser,

pero no lo era.

Los cuentos tienen un final feliz,

mejor así,

y fin.

Cayeron, sobre los recuerdos, hojas de mil otoños.

Despacio, como lo hacen las tinieblas en primavera

o la inexorable masa fundente de sol del verano.

Así, entre tú yo, llegó el invierno

rompiendo la cadena.

Ya quisiera yo

el orden correlativo:

las trompetas del cielo anunciando un nuevo ciclo,

que de los círculos cerrados no tuvieras la llave.

Un día nos encontraremos

aliados a la caprichosa voluntad de los sueños

No lograrás dominarlos

porque de ellos son desconocidas las claves.

Te llevarán a la esquina del silencio,

en la que moran aquellos besos;

sin poder evitar la marea,

ni la resaca que arrastra al hondo pasado.

Hago guardia cada noche

asombrando a las estrellas.

Perdí los remos

y sólo me queda una vela,

pero nunca abandono mi locura de centinela.

Te acostarás un día

¿quién sabe?

después del vino...,

que tu mente consiga engañarte.

Que otra vez me deje entre tus manos,

y tiembles.

Presencia, entonces en presente,

que no podrás rehusar.

Yo, que espero mi turno de baile en tu libreta,

estaré más dormido que nunca.

Hallaré la tierra de tu voz, en mi naufragio,

pidiéndome volar de nuevo contigo

a aquel castillo de naipes en el aire

que fue nuestro amor imposible.

Tú eres un ángel

una ninfa redimida de habitar los parajes más lindos

para hacer de la existencia de él

un camino bordeado de amapolas

pero estás dándole tu sangre con cada golpe

con cada insulto

que te concede como salario

por acompañarle en su desvarío

Si tiemblas cuando gira la cerradura

y entra en tus dominios

Si llora a tu lado pidiendo clemencia

después de la más injusta de las batallas

¡Ay, si eso ocurre!

Si te molesta su media sonrisa

reclamando esas caricias que ya no te gustan

Si para tu balanza no encuentras contrapesos

ni buscas siquiera excusas

¡Ay, si eso ocurre!

Es el momento, no aguantes

rastrea debajo de tu piel

aquellos días en los que fuiste feliz

Enciende una luz que te sirva de guía

Traza un plan que te permita alcanzar el horizonte

Es posible que el futuro, al otro lado, te aguarde encendido

Sal del negro, del oscuro laberinto del presente

Porque nada te ata, ni nadie

a una desdicha que crees secreta

Porque seguro que encuentras

quien te entienda sin juzgarte

Porque somos legión los que te defendemos

Porque no estarás sola ni mal acompañada

Busca una torre alta, abierta a los cuatro vientos

súbete a ella, y prende fuego a la escalera

para cortar el camino de vuelta

Llena de aire los pulmones

Que tu grito despierte a tu conciencia

No tendrás que esperar

es tu vida la que espera

¿Arrepentirme?

No sé para qué.

Volar en los sueños

no es vida, es sueño, mentiras.

Lamentarse es engañar al pasado.

Perderse en la memoria es vano

No viven los recuerdos muertos,

sólo se mueven

como el rabo amputado de una lagartija.

¿Cómo deshacer un nudo

eslabón de la cuerda que me sujeta?

Volver a la vida podría ser repetirla

sin cambiar...repetirla.

Donde dije “digo”, nunca quise decir “Diego”

Donde creció la hierba, agua la sustentó.

Si obré, mis manos fueron.

Y ahora aquí, dueño de mí conciencia,

reitero sin esquivar.

¿Arrepentirme?

No sé para qué