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31 agosto 2011 3 31 /08 /agosto /2011 21:15

 

El viento húmedo

canta romanzas del devenir,

abre puertas por las que escapará

el estío huyendo por ellas.

 

El verano cierra por vacaciones

deja a la carrera

un cartel repleto

de nubes navegantes: 

cometas sin hilo,

ni gobierno,

ni destino;que céfiro no rija.

 

Plañideras del cielo

vacían desconsoladas

la sal de sus lágrimas

en un réquiem anunciado.

 

Las pestañas del sol

se relajan derrotadas,

caen para no ver

que ahora ya no reina.

 

La luz es de los ocres,

del púrpura y el amarillo,

del brillo del arroyo vivo,

del crepúsculo mágico.

 

Las bestias vuelven al establo,

los chiquillos, a sus carteras,

los bombones, al colmado,

...yo, aquí me quedo;

 

estoy cansado...

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Published by Lúmino - en poema
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26 agosto 2011 5 26 /08 /agosto /2011 18:20

Que sueño más extraño

he tenido esta siesta:

de chaqué en una fiesta,

era el hombre del año.

 

De la real academia de la lengua

era elegido miembro ilustre.

"Limpia fija y da esplendor" ¡coño! da lustre.

Esta institución, en vez de ir a más, mengua.

 

Mi sillón, el de la Equis minúscula,

la mayúscula la tiene Vidal, de nombre Nacho.

Se la ganó porque el muchacho tiene más cacho.

He visto que hace de XXL en una película.

 

En mi discurso dije lo que quise, mayormente.

Con boato y ceremonia me impusieron un birrete.

Ya ves, a mí que he estudiado menos que el Torete,

que Paquirrín, Jesulín, Joselito o Abundio; mísmamente.

 

Las mujeres con traje largo se acercaban.

Con mi verborrea las dejaba anonadadas.

Ya me las imaginaba encima y a horcajadas.

Mientras tanto sus parejas acechaban.

 

Esto no puede ser real

¿cuanto tardarán en descubrirme?

ya pensaba en abrirme:

a la ortografía soy poco leal.

 

- Cariño ¿qué te pasa? decías cosas sin sentido:

catamarán, logaritmo, encrucijada, damajuana.

Seguro que antes de dormir has fumado marihuana.

- Gracias por despertarme, no sabes donde me he metido.

 

Tenías que ver visto cuanta gente con pajarita

Si fuera sabido que era un sueño

de todo el buffet me hago dueño,

y no que he quedado como uno de esos sibaritas.

 

La última vez que le hago caso

al pelmazo de tu hermano

"lee antes de la siesta, que es de humanos”

¿Le he dado yo consejos, acaso?.

 

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17 julio 2011 7 17 /07 /julio /2011 12:32

pianista.jpg

De lunes a jueves,

oculto tras una cortina roja,

duerme el piano.

Muere el pianista entonces.

Sé hablar ruso

- le dice a una de ellas-

Recita un trocito de ópera.

Musita el piano, muy piano.

Terminaré antes de que amanezca,

apúrate,

escapa.

Ese de ahí, el delgaducho,

estas gotas te ayudarán.

Le calculo tres, pero dale cuatro,

la amnesia limpia la conciencia.

Ponte sus ropas

y sal por detrás como hacen todos.

Tocaré por un alba,

por tu saliva en mi cuello;

por llevarte del brazo

al paseo de los álamos,

a las nubes de algodón dulce

y pegajoso.

Acariciaré las teclas

como al dial de tu placer;

mi nuca, tu vientre,

el campo de la tarde,

alrededor.

Cuando pasen los años,

en días como hoy,

compondré, hasta el amanecer,

melodías sobre tu cuerpo.

Sé hablar en ingles

-le dice a una nigeriana-

Unas gotas bastaran.

Escapa.

Ponte sus ropas

y sal por la puerta de atrás,

...como hacen todos.

 

Cuando pasen los años,

en días como hoy,

compondré, hasta el amanecer,

melodías sobre tu cuerpo.

 

Dedicado a los pianistas políglotas, alquimistas y poetas; y a los que se enamoran en los vertederos del arrabal.

 

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21 mayo 2011 6 21 /05 /mayo /2011 11:01

 

Soy muy estirao y enrollao

y siempre he sido muy chuleta.

Aunque de pequeño parecía una croqueta,

pronto honré el nombre que me han dao.

 

Por ser de solomillo y serrano

e ir por la vida rebozao

con una capa fina de huevo y pan rallao,

y estar hecho casi to de buen marrano

 

Soy redondo y orondo, como un piacaor

o larguirucho y delgao como, “El Camarón”.

Más famoso que los pimientos de Padrón.

Personaje cordobés, suculento y trovador

 

Falete, como es muy glotón

no me da de lao; le viene de antiguo,

y no es que sea ambiguo,

sino, que le va más la chicha que el bacalao.

 

Soy muy masculino, tengo mucha carne

no miento en absoluto,

lo dicen mis atributos,

para ver lo que te digo sólo tienes que mirarme.

 

Con mayonesa estoy de rechupete.

Después de una corrida,

era la comida preferida

de nuestro insigne, Manolete

 

A Lorena Bobbitt, le gusto cortao

a su marido, le produce repelús

al verme en el plato dice ¡Jesús!

y después le da un patatús.

 

...No confundir galgos con podencos...

Tengo mucho de belga. No lo digo en cubano, ni en chino,

si ellos lo dijesen, parecería algo cochino;

quiero decir que no soy balón, pero sí flamenco

 

El pato, en Pekín,

la salchicha, en Berlín,

la Hamburguesa, en el Burguer king,

pero en Córdoba...¡en Córdoba, el flamenquín!

 

 

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19 mayo 2011 4 19 /05 /mayo /2011 08:36
Fotografía de Imágenes de Google

Fotografía de Imágenes de Google

 

Lienzo de media luna en el cielo claro.

Noche de estío y silencio pesado.

Refresca, Río, este desaguisado.

Lorenzo nos dejó; Catalina, nuestro amparo.

 

¡Qué calö! y sólo estamos en mayo:

claveles y gitanillas,

hortensias y buganvillas

y los cascabeles de un caballo.

 

Está en el aire, el azahar ha estallado

la dama de noche,

el jazmín ¡qué derroche!

Lo he visto y las esquinas me lo han contado.

 

A vino e incienso huele la Judería

Puente Romano, San Safael alado,

Mezquita mora y templo sagrado

Còrdoba cristiana, sefardí y de la morería.

 

Mujer flamenca; de guitarra, tu talle

¡Gitana, mora, morena, serrana!

ojos negros y cuerpo de filigrana;

música, tus caderas, que alegra la angosta calle.

 

En lo alto de la sierra, entre el azul y el verde verde,

el bandolero se vé desde la albacara.

Viene herido: aroma de pólvora y jara.

Nunca llegará a Córdoba, antes encontrará la muerte.

 

Lienzo de media luna en el cielo claro.

Noche de estío y silencio pesado.

Refresca, río, este desaguisado.

Lorenzo, nos dejó; Catalina, nuestro amparo.

 

 

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Published by Lúmino - en chovinismo
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12 mayo 2011 4 12 /05 /mayo /2011 12:18

Toca jotas, ¿y que? Mick Jagger empezó tocando la bandurria en un colegio de monjas. A mí me parece perfecto para sustituir a nuestro desafortunado guitarrista. ...Esa manía suya de hacer música descalzo , a lo Joan Baez.. Nunca encajó el estar en una banda tan heavy, y lo que menos, los cincuenta mil vatios que lo encendieron como una tea. ...Qué manera de aplaudir, el público.

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4 mayo 2011 3 04 /05 /mayo /2011 17:42

 

 

Amaneció tan temprano este viernes

que el jueves todavía reinaba.

Largos, los días cuando...

sólo las amapolas silvestres

habitan en los poemas.

¿A quién sirves, Primavera?

¿Quién te espera?

¿Quién te anhela?

Vacíos los versos,

llenos de malas hierbas.

Llega ya, estío callado:

cuna de los arrullos,

siesta reparadora,

tiempo para el casado,

Rodriguez fabril,

jardinero de tus cuidados,

pensil florido de mi infancia,

textos ya gastados.

Están aquí las oscuras golondrinas,

sólo espero que el barro de sus nidos

haya secado

 y echen a volar,

por volanderas,

las crías que han engendrado.

Hasta entonces mantenme callado

o, por lo menos, regálame un verso.

Un verso, sí,

que nadie haya inventado.

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Published by Lúmino - en poema
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2 mayo 2011 1 02 /05 /mayo /2011 11:54

Soberbia

 

- Carla, ¿verdad que soy mas alto y apuesto que Luis XVI ?

- No juegues con mis tacones que te vas a dar un guarrazo; si, total, hoy cenas con Berlusconi, que más te da.

 

 

Envidia

 

Mira tú a la guarra; como va meneando ese culo que parece una pera. Con esas piernas tan largas, esos pechos tan duros, esa cinturita que ya no se lleva y ese pelo rubio natural. ¿Qué no sabe que existen los tintes? Claro, así también se volverían a mirame los hombres.

 

 

Ira

 

No soporto su música, su visión para los negocios, su compañerismo, su capacidad para reproducirse, que hasta el mas bajito sea más alto que yo. ¡Qué no quede ni uno! ¿entendéis? ¡¡¡ni uno!!!

- Como usted mande, mi führer.

 

Pereza

 

Habéis desobedecido mis normas y desde este momento os tendréis que ganar el pan con el sudor de la frente.

- Dios, no me hagas esto, consígueme un poco de leña seca y encendida, y te ofrezco a Eva en sacrificio.

 

Avaricia

 

Deje aquí el sobre con el dinero y cuando vuelva mañana con el resto le tendré preparada su recalificación. Tiene usted razón ¿para que sirve un parque infantil, con zonas verdes, si ya no se puede fumar en ellos?

 

Lujuria

 

- ¿Qué imagen ve usted en este dibujo?

- Pues está claro, doctor: una estupenda señora que carece de vestimenta alguna y me llama flexionando el dedo indice.

-¿Ah si...? ...la verdad es que bien mirado...

 

Gula

 

-¿Hoy qué comemos?

-Tú a mí y yo a ti

-¿Y de postre?

-Fondue de ambrosía.

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29 abril 2011 5 29 /04 /abril /2011 09:40

Qué ingenua, qué ilusa es:

decrece hasta desaparecer,

no premedita, es espontanea,

sólo Benigni la conserva en la guerra,

nunca teme,

la ignorancia, su prima lejana,

se perdió en un oscuro rellano

-dentro de una promesa-,

el secreto es su aliado,

la niñez, su fortaleza,

la locura, su escondite,

la riqueza, terreno árido,

el devenir no es suyo,

los presos la proclaman,

-muchos mienten-

lo injusto se ceba en su nobleza,

poco presente, en el presente,

el banquero no la conoce,

el usurero, tampoco,

en derecho, es por derecho,

con la vejez, se reencuentra,

la muerte no la frena y

el cómico la retuerce.

Qué ilusa, qué ingenua es...

La inocencia

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25 abril 2011 1 25 /04 /abril /2011 20:02

images.jpg

Duermen los sentidos.

En mis sueños, un viejo televisor,

blanco y negro, torna a pastel.

Gris anaranjado, el atardecer

cae sobre el mar, gris azulado.

 

Duermen los sentidos,

como en mis visiones.

Me falta la leña caliente

de tu piel

respirando sobre mi pecho.

 

Duermen los sentidos.

Pájaro cantor, amanece en mí

anunciando el fin

de esta siesta de las mariposas;

del laberinto, yermo, de sus vuelos.

 

Duermen los sentidos

y no duermo.

Olvidé apagar mi antiguo aparato,

millones de mosquitas, grises,

golpean mis pupilas muertas.

 

Duermen los sentidos

y no vivo.

Túnel frío, solo,

oscuro de hielo

y vacío de memorias policromadas.

 

Duermen los sentidos.

Sordo del sonido de tus besos,

insípido, cual lunes

después de un lunes,

inodoro, como una rosa en sepia

con los bordes gastados.

 

Ahora, duermen los sentidos...

y muero.

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